marinarrosa's

El cuento de Navidad de Augie Wren

2011-12-21T16:53:00.000-08:00

El cuento de Navidad de Augie Wren .

El narrador, Paul Auster, compra sus cigarros holandeses en un determindo estanco de Brooklyn con cuyo propietario, de sobrenombre literario Auggie Wren, tiene una afición: sacar fotografías siempre del mismo ángulo de su calle a diversas horas, en diferentes estaciones, durante todo el año, y año tras año. Cuando a Paul le encargan un cuento de Navidad para el New York Times, será Auggie el que le saque del apuro con un extraño relato sobre el desarraigo, pobreza y suave venganza que poco parece casar con el espíritu navideño. Este relato se publicó con el New York Times la Navidad de 1990. Nada más leerlo, el director de cine Wayne Wang decidió contactar con Auster para proponerle el guión de un película que englobara la historia. De esta experiencia nació Smoke , aunque el cuento de Navidad de Auggie no aparece hasta el final de la película.

"- Fue en el verano del setenta y dos - dijo.

Una mañana entró un chico y empezó a robar cosas de la tienda.

Tendría unos diecinueve o veinte años, y creo que no he visto en mi vida un ratero de tiendas más patético.

Estaba de pie al lado del expositor de periódicos de la pared del fondo, metiéndose libros en los bolsillos del impermeable.

Había mucha gente junto al mostrador en aquel momento, así que al principio no le vi.

Pero cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo, empecé a gritar.

Echó a correr como una liebre, y cuando yo conseguí salir de detrás del mostrador, él ya iba como una exhalación por la avenida Atlantic.

Le perseguí más o menos media manzana, y luego renuncié.

Se le había caído algo, y como yo no tenía ganas de seguir corriendo me agaché para ver lo que era.

Resultó que era su cartera.

No había nada de dinero, pero sí su carnet de conducir junto con tres o cuatro fotografías.

Supongo que podría haber llamado a la poli para que le arrestara.

Tenía su nombre y dirección en el carnet, pero me dio pena.

No era más que un pobre desgraciado, y cuando miré las fotos que llevaba en la cartera, no fui capaz de enfadarme con él.

Robert Goodwin. Así se llamaba.

Recuerdo que en una de las fotos estaba de pie rodeando con el brazo a su madre o abuela.

En otra estaba sentado a los nueve o diez años vestido con un uniforme de béisbol y con una gran sonrisa en la cara.

No tuve valor.

Me figuré que probablemente era drogadicto.

Un pobre chaval de Brooklyn sin mucha suerte, y, además, ¿qué importaban un par de libros de bolsillo?

Así que me quedé con la cartera.

De vez en cuando sentía el impulso de devolvérsela, pero lo posponía una y otra vez y nunca hacía nada al respecto.

Luego llega la Navidad y yo me encuentro sin nada que hacer.

Generalmente el jefe me invita a pasar el día en su casa, pero ese año él y su familia estaban en Florida visitando a unos parientes.

Así que estoy sentado en mi piso esa mañana compadeciéndome un poco de mí mismo, y entonces veo la cartera de Robert Goodwin sobre un estante de la cocina.

Pienso qué diablos, por qué no hacer algo bueno por una vez, así que me pongo el abrigo y salgo para devolver la cartera personalmente.

La dirección estaba en Boerum Hill, en las casas subvencionadas.

Aquel día helaba, y recuerdo que me perdí varias veces tratando de encontrar el edificio.

Allí todo parece igual, y recorres una y otra vez la misma calle pensando que estás en otro sitio.

Finalmente encuentro el apartamento que busco y llamo al timbre.

No pasa nada.

Deduzco que no hay nadie, pero lo intento otra vez para asegurarme.

Espero un poco más y, justo cuando estoy a punto de marcharme, oigo que alguien viene hacia la puerta arrastrando los pies.

Una voz de vieja pregunta quién es, y yo contesto que estoy buscando a Robert Goodwin.

- ¿Eres tú, Robert? - dice la vieja, y luego descorre unos quince cerrojos y abre la puerta.

Debe tener por lo menos ochenta años, quizá noventa, y lo primero que noto es que es ciega.

- Sabía que vendrías, Robert - dice -.

Sabía que no te olvidarías de tu abuela Ethel en Navidad.

Y luego abre los brazos como si estuviera a punto de abrazarme.

Yo no tenía mucho tiempo para pensar, ¿comprendes?

Tenía que decir algo deprisa y corriendo, y antes de que pudiera darme cuenta de lo que estaba ocurriendo, oí que las palabras salían de mi boca.

- Está bien, abuela Ethel - dij e-.

He vuelto para verte el día de Navidad.

No me preguntes por qué lo hice.

No tengo ni idea.

Puede que no quisiera decepcionarla o algo así, no lo sé.

Simplemente salió así y de pronto, aquella anciana me abrazaba delante de la puerta y yo la abrazaba a ella.

No llegué a decirle que era su nieto.

No exactamente, por lo menos, pero eso era lo que parecía.

Sin embargo, no estaba intentando engañarla.

Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, sin tener que discutir las reglas.

Quiero decir que aquella mujer sabía que yo no era su nieto Robert.

Estaba vieja y chocha, pero no tanto como para no notar la diferencia entre un extraño y su propio nieto.

Pero la hacía feliz fingir, y puesto que yo no tenía nada mejor que hacer, me alegré de seguirle la corriente.

Así que entramos en el apartamento y pasamos el día juntos.

Aquello era un verdadero basurero, podría añadir, pero ¿qué otra cosa se puede esperar de una ciega que se ocupa ella misma de la casa?

Cada vez que me preguntaba cómo estaba yo le mentía.

Le dije que había encontrado un buen trabajo en un estanco, le dije que estaba a punto de casarme, le conté cien cuentos chinos, y ella hizo como que se los creía todos.

- Eso es estupendo, Robert - decía, asintiendo con la cabeza y sonriendo.

Siempre supe que las cosas te saldrían bien.

Al cabo de un rato, empecé a tener hambre.

No parecía haber mucha comida en la casa, así que me fui a una tienda del barrio y llevé un montón de cosas.

Un pollo precocinado, sopa de verduras, un recipiente de ensalada de patatas, pastel de chocolate, toda clase de cosas.

Ethel tenía un par de botellas de vino guardadas en su dormitorio, así que entre los dos conseguimos preparar una comida de Navidad bastante decente.

Recuerdo que los dos nos pusimos un poco alegres con el vino, y cuando terminamos de comer fuimos a sentarnos en el cuarto de estar, donde las butacas eran más cómodas.

Yo tenía que hacer pis, así que me disculpé y fui al cuarto de baño que había en el pasillo.

Fue entonces cuando las cosas dieron otro giro.

Ya era bastante disparatado que hiciera el numerito de ser el nieto de Ethel, pero lo que hice luego fue una verdadera locura, y nunca me he perdonado por ello.

Entro en el cuarto de baño y, apiladas contra la pared al lado de la ducha, veo un montón de seis o siete cámaras.

De treinta y cinco milímetros, completamente nuevas, aún en sus cajas, mercancía de primera calidad.

Deduzco que eso es obra del verdadero Robert, un sitio donde almacenar botín reciente.

Yo no había hecho una foto en mi vida, y ciertamente nunca había robado nada, pero en cuanto veo esas cámaras en el cuarto de baño, decido que quiero una para mí.

Así de sencillo.

Y, sin pararme a pensarlo, me meto una de las cajas bajo el brazo y vuelvo al cuarto de estar.

No debí ausentarme más de unos minutos, pero en ese tiempo la abuela Ethel se había quedado dormida en su butaca.

Demasiado Chianti, supongo.

Entré en la cocina para fregar los platos y ella siguió durmiendo a pesar del ruido, roncando como un bebé.

No parecía lógico molestarla, así que decidí marcharme.

Ni siquiera podía escribirle una nota de despedida, puesto que era ciega y todo eso, así que simplemente me fui.

Dejé la cartera de su nieto en la mesa, cogí la cámara otra vez y salí del apartamento.

Y ése es el final de la historia.

- ¿Volviste alguna vez? - le pregunté.

- Una sola - contestó.

Unos tres o cuatro meses después.

Me sentía tan mal por haber robado la cámara que ni siquiera la había usado aún.

Finalmente tomé la decisión de devolverla, pero la abuela Ethel ya no estaba allí.

No sé qué le había pasado, pero en el apartamento vivía otra persona y no sabía decirme dónde estaba ella."

"El cuento de Navidad de Augie Wren" (fragmento)

Paul Auster. Estados Unidos-1947

http://www.filmreference.com/Films-Se-Sno/Smoke.html#b

http://www.lecturalia.com/libro/264/el-cuento-de-navidad-de-augie-wren

http://www.elangelcaido.org/relatos/200503/200503pauster.html

Das vantagens de ser bobo

2011-11-29T10:57:00.000-08:00

1918, Promenade, Marc Chagall

"O bobo, por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir, tocar no mundo.
O bobo é capaz de ficar sentado quase sem se mexer por duas horas. Se perguntado
por que não faz alguma coisa, responde: "Estou fazendo, estou pensando”.
Ser bobo às vezes oferece um mundo de saída porque os espertos só se lembram de
sair por meio da esperteza, e o bobo tem originalidade, espontaneamente lhe vem a idéia.
O bobo tem oportunidade de ver coisas que os espertos não vêem. Os espertos estão sempre tão atentos às espertezas alheias que se descontraem diante dos bobos, e estes os vêem como simples pessoas humanas.
O bobo ganha utilidade e sabedoria para viver.
O bobo parece nunca ter tido vez. No entanto, muitas vezes, o bobo é um Dostoievski.
Há desvantagem, obviamente. Uma boba, por exemplo, confiou na palavra de um desconhecido para a compra de um ar refrigerado de segunda mão: ele disse que o aparelho era novo, praticamente sem uso porque se mudara para a Gávea onde é fresco. Vai a boba e compra o aparelho sem vê-lo sequer.
Resultado: não funciona.
Chamado um técnico, a opinião deste era que o aparelho estava tão estragado que o concerto seria caríssimo: mais vale comprar outro.
Mas, em contrapartida, a vantagem de ser bobo é ter boa-fé, não desconfiar, e, portanto estar tranqüilo.
Enquanto o esperto não dorme à noite com medo de ser ludibriado. O esperto vence com úlcera no estômago. O bobo não percebe que venceu.
Aviso: não confundir bobos com burros.
Desvantagem: pode receber uma punhalada de quem menos espera. É uma das tristezas que o bobo não prevê. César terminou dizendo a célebre frase: "Até tu, Brutus?"
Bobo não reclama. Em compensação, como exclama!
Os bobos, com todas as suas palhaçadas, devem estar todos no céu.
Se Cristo tivesse sido esperto não teria morrido na cruz.
O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.
Os espertos ganham dos outros. Em compensação, os bobos ganham a vida.
Bem-aventurados os bobos porque sabem sem que ninguém desconfie. Aliás,
não se importam que saibam que eles sabem.
Há lugares que facilitam mais as pessoas serem bobas (não confundir bobo com burro,
com tolo, com fútil). Minas Gerais, por exemplo, facilita ser bobo. Ah, quantos perdem
por não nascer em Minas!
Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas.
É quase impossível evitar excesso de amor que o bobo provoca.
É que só o bobo é capaz de excesso de amor.
E só o amor faz o bobo"

Clarice Lispetor

http://dandanrpc.blogspot.com/2008/09/das-vantagens-de-ser-bobo-clarice.html

imagen

http://www.ricci-arte.com/es/Marc-Chagall-7.htm

Pedro Páramo según Borges

2011-11-02T18:21:00.000-07:00

“Emily Dickinson creía que publicar no es parte esencial del destino del escritor. Juan Rulfo parece compartir ese parecer. Devoto de la lectura, de la soledad y de la escritura de manuscritos, que revisaba corregía y destruía, no publicó su primer libro-El llano en llamas,1953-hasta casi cumplidos los 40 años. Un terco amigo, Efrén Hernández, le arrancó los originales y los levó a la imprenta. Esta serie de 19 cuentos prefigura de algún modo la novela que lo ha hecho famoso en muchos países y en muchas lenguas. Desde el momento que el narrador, busca a Pedro Páramo, su padre, se cruza con un desconocido que le declara que son hermanos y que toda la gente del pueblo se llama Páramo, el lector ya sabe que ha entrado en un texto fantástico, cuyas indefinidas ramificaciones no le es dado preveer, pero cuya gravitación ya lo atrapa. Muy diversos son los análisis que ha ensayado la crítica. Acaso el más legible sea el de Emir Rodríguez Monegal. La historia, la geografía, la política la técnica de Faulkner y de ciertos escritores rusos y escandinavos, la sociología y el simbolismo, han sido interrogados con afán, pero nadie ha logrado, hasta ahora destejer el arco iris para usar la extraña metáfora de de John Keats.

Pedro Páramo es una de las mejores novelas de la literatura de lengua hispánica, y aún de la literatura”.

Jorge Luis Borges

Biblioteca personal

Prólogos (1988)

http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/juanrulfo/confesiones.htm

lembranças

2011-09-19T17:54:00.000-07:00

Meus irmâos colecionavan
selos, moedas
borboletas e revistas.
Eu, silêncios.
A brisa se mistura ao cheiro
das lembranças.
É como si estivesse regresando
Posso brincar lá fora
O pampa é meu pátio
Como dói a porta fechada por dentro.
Nâo ter para onde ir é uma
forma de sempre llegar

.
de "Biografia de uma árvore"
Fabricio Carpinejar
Brasil-RS-1972

Imagen: http://lavidanoimitaalarte.blogspot.com/2009/09/petrona-viera-montevideo-uruguay-1895.html

libros

2010-09-03T17:06:00.000-07:00

Franz Kafka a su amigo Oskar Pollak:

"Lo que necesitamos son libros que produzcan en nosotros el efecto de una desgracia, que nos duelan profundamente como la muerte de una persona a quien hubiésemos amado más que a nosotros mismos, como si fuésemos arrojados a los bosques, lejos de los hombres, como un suicidio; un libro tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos adentro"

vino y jauja

2010-07-24T13:13:00.000-07:00

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

Soneto del vino

Borges

"No hay como la alegría del vino para entrar en el país de la jauja, que más que un territorio, es un estado de ánimo".

(yo)

A mis amigos que aman el vino y les gusta la jauja.

imagen: El país de jauja-Pieter Brueghel-el viejo-1567

alegría celeste

2010-07-13T11:19:00.000-07:00

FONTANARROSA y las malas palabras

2010-07-05T07:58:00.000-07:00

Este discurso es una genialidad más de Fontanarrosa que, aparte de explicarnos el por qué de la fuerza de ciertas palabras, sobre todo de una que le quitó éxito a la revolución cubana , nos demuestra sin querer que los uruguayos somos tristes. Es desopilante, más que el discurso si eso puede ser posible, la manifiesta incomodidad de nuestro primer presidente después de la dictadura: Julio María Sanguinetti.

Me acordé de este discurso, después de leer en el blog Los divagues del Santi, el comentario de Goliardo un profesor de Letras,argentino.
Que se sepa: en estos tiempos futboleros en el que se acentúan demasiado las nacionalidades, hay cosas, como la buena literatura, que nos unen a todos los seres del planeta.

gracias, Espíritu Santo,por los favores recibidos...

2010-07-02T15:41:00.000-07:00

La imagen del último penal del "Loco" será una muy difícil de borrar. Su "picada" paralizó el corazón de un país e hizo explotar el grito de tres millones. Para él, es "una forma más de ejecutar"…

"Es una forma de ejecutar. Uno cree mucho en esa forma y la confianza que me da el grupo para darme la tranquilidad que es la forma correcta", comentó Abreu tras el partido.

"La verdad es que hicimos un partido bárbaro, entramos en la historia, estamos entre los cuatro mejores. Que disfrute el país, que disfrute la gene y disfrutamos nosotros", siguió un tranquilo Abreu, que dijo estar agradecido a Dios.

"Agradecido a Dios, a la gente. Uno trata de dar lo mejor y si el de arriba me da esta bendición para ayudar a Uruguay, bienvenido sea".

"Era un sueño y en la medida que fuimos avanzando en el Mundial fuimos consolidando un juego, una estructura defensiva y ahora estamos entre los cuatro mejores del mundo", agregó.

Finalmente, dijo estar agradecido a la gente y adelantó que ahora, con la historia de por medio, se buscará un lugar en la final.

"El agradecido soy yo. La gente ya nos premió, ya nos dio un regalo, pero como la historia manda vamos a tratar de seguir", terminó.

http://www.elpais.com.uy/

easy rider

2010-06-21T21:55:00.001-07:00

“Actor, director, guionista, fotógrafo y pintor. Dennis Hopper ha dejado su sello personal en películas imprescindibles como Easy Rider, Apocalypse Now o Terciopelo azul. Descúbranse: estamos ante una auténtica leyenda viva del séptimo arte”.

Me gustó leer esas breves palabras para recordar a Dennis Hopper, fallecido en mayo pasado.

Para mí siempre será el actor de Easy Rider.

Hace poco volví a a ver la película y fue cuando recordé este diálogo...es que sólo habían quedado en mi memoria las imágenes del viaje que expresaba el sueño antiamericano de fines de los 60.

George Hanson.- No les dais miedo vosotros, les da miedo lo que representáis para ellos.
Billy.- ¿Ah, si? lo que representamos para ellos es que necesitamos un corte de pelo.
George Hanson.- No, no. Lo que representáis para ellos es la libertad.
Billy.- ¿Y qué tiene de malo la libertad? todo el mundo la quiere.
George Hanson.- Sí, desde luego. Todo el mundo quiere ser libre, sí. Pero una cosa es hablar de ello y otra muy diferente es serlo (…).

escalones de tiempo

2010-05-18T20:33:00.001-07:00

…".Siempre hay un momento en la vida que nos toma por sorpresa y nos amarga mientras descendemos escalones de tiempo. Escalones que todos sabemos adónde nos conducen. Y entonces nos asalta el recuerdo de situaciones en las que podríamos habernos portado con generosidad y no lo hicimos. A veces por cólera, otras por desidia. Y el recuerdo carga también con pecados por omisión. Lo que pudo ser dicho y no dijimos, la carta que debíamos haber escrito y fue postergada. La sonrisa que podría haber modificado nuestra vida y otra ajena.
Es posible, acaso probable, que no hayamos violado ninguno de los diez mandamientos. Pero sí el undécimo, no escrito pero que yo respeto: No humillarás.
Y, tan curiosa es la vida en este momento estoy oyendo la voz incomparable e insustituible de la Piaf que canta: Je ne regrette rien..."

Juan Carlos Onetti

(Septiembre de 1982)

http://www.onetti.net/es/reflexiones/escaleras

foto: http://www.onetti.net/es/node/1720

Kurosawa, van Gogh y Chopin

2010-03-30T14:39:00.000-07:00

Sueños (japonés: 夢) también conocida como Los Sueños, de Akira Kurosawa o Los Sueños de que he soñado, es una película japonesa de 1990, basada en sueños reales del director de la película Akira Kurosawa, en etapas diferentes de su vida. La película utiliza más la imagen metafórica que el diálogo.
Consta de ocho segmentos distintos. Uno de ellos es:
CUERVOS

Esta brillante viñeta de color fue interpretada por Martin Scorsese como Vincent van Gogh .
Un estudiante de arte se encuentra dentro del mundo vibrante y a veces caótico dentro de la ilustración de van Gogh, donde conoce al artista en un campo y conversa con él. El estudiante en un momento pierde la huella del artista (quien pierde una oreja y se acerca al final de su vida) y viaja a través de otras obras tratando de encontrarlo. La pintura de Van Gogh Campos de trigo con cuervos resulta ser un elemento importante en este sueño. Para este sueño, Kurosawa ocupa el preludio N.º 15 en Re bemol mayor del compositor polaco Frédéric Chopin.

Fuentes:
wikipedia
you tube

La bohème et Montmartre.

2010-03-21T16:36:00.001-07:00

Je vous parle d'un temps--->Les hablo de un tiempo

que les moins de vingt ans--->que los de menos de veinte años

ne peuvent pas connaître--->no pueden conocer,

Montmartre en ce temps-là--->Montmartre por aquel tiempo

accrochait ses lilas--->colgaba sus lilas

jusque sous nos fenêtres--->bajo nuestras ventanas

et si l'humble garni--->y era una humilde protección

qui nous servait de nid--->que nos servía de nido,

ne payait pas de mine--->que no se pagaba con nada,

c'est là qu'on s'est connu--->es allí dónde la conocí,

moi qui criait famine--->yo me quejaba de hambre

et toi qui posais nue.--->y tú posabas desnuda.

La bohème, la bohème--->La bohemia, la bohemia,

ça voulait dire : on est heureux--->esto quería decir: somos felices,

la bohème, la bohème--->la bohemia, la bohemia

nous ne mangions qu'un jour sur deux.--->comíamos sólo cada dos días.

Dans les cafés voisins--->En los cafés vecinos

nous étions quelques-uns--->éramos algunos

qui attendions la gloire--->los que esperábamos la gloria

et bien que miséreux--->y aunque desvalidos

avec le ventre creux--->con el vientre hueco

nous ne cessions d'y croire--->no dejábamos de creer en eso,

et quand quelque bistro--->y cuando en algún bar

contre un bon repas chaud--->por una buena comida caliente

nous prenait une toile--->nos compraban un lienzo,

nous récitions des vers--->recitábamos versos

groupés autour du poêle--->agrupados alrededor de la estufa

en oubliant l'hiver.--->olvidando el invierno.

La bohème, la bohème--->La bohemia, la bohemia,

ça voulait dire : tu es jolie--->esto quería decir: eres hermosa

la bohème, la bohème--->la bohemia, la bohemia,

et nous avions tous du génie.--->y nosotros eramos todos genios.

Souvent il m'arrivait--->A menudo pasaba

devant mon chevalet--->delante de mi caballete,

de passer des nuits blanches--->pasaba noches en blanco

retouchant le dessin--->retocando el dibujo,

de la ligne d'un sein--->la línea de un pecho,

du galbe d'une hanche--->la curva de una cadera

et ce n'est qu'au matin--->y sólo por la mañana

qu'on s'asseyait enfin--->nos sentábamos por fin

devant un café-crème--->delante de un café con crema

épuisés mais ravis--->agotados pero encantados,

fallait-il que l'on s'aime--->hacía falta querer

et qu'on aime la vie.--->y amar la vida.

La bohème, la bohème,--->La bohemia, la bohemia,

ça voulait dire : on a vingt ans--->esto quería decir: tenemos veinte años

la bohème, la bohème,--->la bohemia, la bohemia,

et nous vivions de l'air du temps.--->y vivíamos del aire del tiempo.

Quand au hasard des jours--->Cuando al azar algún día

je m'en vais faire un tour--->me voy a dar un paseo

à mon ancienne adresse--->a mi antigua dirección

je ne reconnais plus--->no reconozco nada,

ni les murs, ni les rues--->ni las paredes ni las calles

qui ont vu ma jeunesse--->que vieron mi juventud,

en haut d'un escalier--->en lo alto de una escalera

je cherche l'atelier--->busco el taller(estudio)

dont plus rien ne subsiste--->del que nada más subsiste

dans son nouveau décor--->en su nuevo decorado

Montmartre semble triste--->Montmartre parece triste

et les lilas sont morts.--->y las lilas están muertas.

La bohème, la bohème,--->La bohemia, la bohemia,

on était jeunes, on était fous--->éramos jóvenes, éramos locos.

la bohème, la bohème,--->la bohemia, la bohemia

ça ne veut plus rien dire du tout.--->esto no quiere decir nada más.

La lectura del último post de Lapulpera.blogspot.com me trajo a la memoria la canción de Charles Aznavour, que creo expresa lo que significa "bohemia" en el imaginario colectivo.

No puedo escapar a esa idea de que París es Montmartre . Sé que no es así, pero, pasear por ahí,junto a gente muy querida, es algo inolvidable.Es la primera imagen que me viene a la memoria cuando pienso en esa ciudad.

http://www.montmartre-paris-france.com/espanol/fotos-montmartre.php

http://www.eraseletras.com/2008/05/traduccin-la-boheme-charles-aznavour_23.html

aquellos años...

2010-03-12T16:00:00.000-08:00

Working Class Hero, maravillosa canción de aire dylaniano cuya letra es mucho más eficaz desde el punto de vista político que el utópico canto a la bondad de Imagine En Working Class Hero, muy al contrario, el cantante de Liverpool plasmó a la perfección los males del mundo y ofreció el único remedio que parece posible, la lucha. Por eso, aunque él no fuese de ningún modo un héroe de la clase obrera –a lo sumo se lo podría etiquetar de rebelde útil, el «discurso» de su canción sí que es, sin duda alguna, una pequeña obra maestra de arte revolucionario.

John Lennon: Working class hero - Héroe de la Clase Trabajadora

Ya desde que naces hacen que te sientas pequeño
Porque no te dan tiempo en vez dártelo todo
Hasta que el dolor es tan grande que no sientes nada
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te hacen daño en casa y te pegan en la escuela
Te odian si eres listo y te toman por loco
Hasta que estás tan atontado que no entiendes nada
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Después de veinte años de horror y tortura
Se supone que has de elegir un trabajo
Pero ya no puedes funcionar del miedo que tienes
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te drogan con la religión, el sexo y la televisión
Y te crees ingenioso, apolítico y libre
Pero no eres más que un jodido ignorante
Podrías ser un héroe de la clase obrera

Te dicen que puedes llegar a la cima
Pero antes has de aprender a matar sonriendo
Si deseas triunfar como los de allá arriba

Podrías ser un héroe de la clase obrera
Si quieres ser un héroe, sígueme.

http://rocko.blogia.com/2007/043001-john-lennon-working-class-hero-heroe-de-la-clase-trabajadora.php

certeza

2010-01-18T20:59:00.001-08:00

"De todo quedaron tres cosas:
La certeza de que estaba siempre comenzando,
la certeza de que había que seguir,
la certeza de que sería interrumpido antes de terminar.
Hacer de la interrupción un camino nuevo.
Hacer de la caída un paso de danza.
Del miedo, una escalera.
Hacer del sueño un puente.
De la búsqueda, un encuentro»

Fernando Pessoa

imagen: Edgard Degas